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Une bougie sur une caisse de bois se consumait, lentement, illuminant faiblement le milieu de la pièce d'une pâle lueur... Sur des matelas et couvertures posés à même le sol, une mère, jeune, dos au mur serrait contre elle un bébé de quelques semaines seulement. Deux enfants se blottissaient dans les bras de femmes à l'affût du silence pesant, entrecoupé de déflagrations. L'aîné de trois ans répétait inlassablement : «Tantine Sabeth, dis, raconte ! Encore ! Raconte...» Alors qu'il n'y avait sûrement plus grand-chose à dire... Parler, pour ne rien dire ? Juste parler, parler tant qu'il y avait de la vie ? Des provisions il ne restait que des miettes... Le monde s'était écroulé, des pans de murs entiers et une partie de la toiture effondrés menaçaient l'équilibre de la maison, en attendant peut-être la tempête ou la vague de bombardements qui les balayeraient définitivement. Les grondements au loin ne présageaient-ils pas un déferlement imminent sur la colline et sur la cave qui pouvait nous enterrer à tout moment ? Une partie du deuxième étage gisait là, au rez-de-chaussée, avec le grand piano à queue noir, rescapé miraculé qui se dressait tel un défi au milieu des gravats. En haut, accrochés dans les angles de pans de murs encore debout, des parties du plancher résistaient à ciel ouvert ; des soldats russes venaient s'y poster pour tirer sur l'ennemi au-dehors... Deux nations étrangères, l'armée russe et l'occupant allemand, s'entretuaient là, devant la maison assiégée, et les échos fracassants nous en parvenaient par intermittence lorsqu'ils gagnaient en intensité...