MEMOIRES D'UNE FRIPOUILLE

Si vous aimez simultanément Jules Renard et Groucho Marx, vous ne résisterez pas à ce livre où l'esprit et l'intelligence contrebalancent un cynisme de bon aloi. Il tranche sur tous les ouvrages signés, sinon toujours écrits, par des acteurs pleins d'eux-mêmes, voire mégalomanes, Dirk Bogarde excepté. George Sanders (1906-1972) ne laissa à personne le soin de faire le point sur sa vie avant de mettre fin à ses jours dans une chambre de la banlieue de Barcelone, cinq tubes de Nembutal arrosé de vodka aidant. Il laissait 1 500 dollars en évidence pour régler «les dépenses». Il aura eu dans la mort l'élégance qu'il mit dans les 110 rôles qu'il interpréta au cinéma, sous la direction successive de Jean Renoir, Fritz Lang, Alfred Hitchcock et Roberto Rossellini, entre autres cinéastes de premier plan... Plus de trente ans après sa mort, il est bon de retrouver l'acteur qui n'avait pas besoin de vendre du pinard ou de défendre la veuve et l'orphelin pour accroître sa renommée. C'est un touche-à-tout au même titre que Jean Cocteau et Boris Vian. Et ses savants calculs dignes d'Evariste Galois ne sont pas sans rappeler la bosse des mathématiques de Marcel Pagnol... Tout au long de sa confession, l'acteur ne gaspille pas son temps à se souvenir du passé, qu'il arrange à sa guise selon les besoins de sa narration. Le mémorialiste rend vivant et non pas ressemblant. Il veut garder le plus beau d'hier et découvrir le meilleur d'aujourd'hui. Ce livre de 1960 est d'actualité. Derrière le misogyne distingué, on perçoit une âme. Et le talent est intemporel.

Bernard Morlino - Le Figaro

George Sanders fut le plus divin scélérat de Hollywood... Ces Mémoires, qui datent de 1960, se réduisent au récit court, décousu et ironique d'une vie placée sous l'étoile du désenchantement. Un regard distancié, hilarant sur sa profession et l'existence en général... Mais, au-delà de sa drôlerie, le témoignage acide et spirituel de cet aristo du cinéma, né en Russie, élevé en Angleterre, frappe par sa mélancolie quasi nihiliste... Ces 246 pages amères mais jubilatoires font regretter qu'il ne se soit pas reconverti, sur le tard, dans l'écriture.

Guillemette Olivier - Télérama

... De Hollywood à Cinecitta, Berlin ou Boulogne, on découvre au fil d'une plume douée pour la litote et l'euphémisme le parcours d'un Russe de Saint-Pétersbourg devenu apatride par nécessité et cosmopolite par choix esthétique. Ses divorces, ses égarements dans d'improbables séries B, affaires financières désastreuses, lui inspirent des pages dignes, par leur amère élégance, du Thackeray de La Foire aux vanités. Vénéneux, infréquentable, irrésistible Sanders. Et modeste : il passe en effet volontiers sur les nombreux chefs-d'oeuvre que compte sa filmographie : Les Contrebandiers de Moonfleet, de Fritz Lang, Rebecca et Correspondant 17, de Hitchcock. Il campa Gauguin, Vidocq et Bel-Ami, joua Tchekhov ou Oscar Wilde. Tout cela, ce Mitchum chic n'en a cure... Las de la vie, Sanders se donna la mort à Barcelone dans un hôtel miteux. Non sans avoir au préalable réglé en liquide les frais occasionnés pour le dérangement. Jusqu'au bout, la classe.

Michel Grisolia - L'Express